Vendredi, 17H30:dernier rendez-vous d'une semaine chaotique où mon paquet de mouchoirs s'est vidé en deux jours et mes oreilles devenues sourdes à force de téléphone et d'écoutes disponibles.

17H30, dernier rendez-vous, prévu initialement à 17H mais en retard, je le suis encore...sans cesse en retard, sans cesse prise dans un flot continu d'imprévus.

Je la revois pour la deuxième fois de la semaine, je la connais à peine.

 Elle vient de s'arrimer à notre établissement, le ventre tendue de jumelles  en devenir, le regard égaré de la marocaine terrorisée par un mari "bon français et patriote" qui refuse cette grossesse, ne souhaitant de son épouse qu'une bon travailleuse  mais certainement pas une bonne mère. Ils se sont rencontrés dans ces prisons touristiques pour français en quête de rêve en toc, couleur sienne: lui, en simple touriste, accompagné de ses parents,elle, animatrice au club enfant.

Ils se sont vus, ils se sont aimés: il est revenu plusieurs fois, elle s'est laissé épouser sans l'assentiment de sa famille, il l'a ramené en France, l'a installé chez lui, lui a demandé de travailler, elle a fait ce qu'elle a pu, de petits boulots en petits boulots. Elle a obtenu un titre de séjour un an renouvelable chaque année, femme de français patriote, français de souche, bon français.

A quelques semaines, elle lui annonce sa grossesse. En réponse, il appelle la gynécologue pour la faire avorter, puis ses parents pour la terroriser. Son calvaire durera 3 mois: menaces de tuer ses bébés in utero, menaces de provoquer une fausse couche. Il demande le divorce car il ne l'a pas épousé pour qu'elle ponde: l'argent est leur seule exigence, à lui et ses parents.

Elle quitte le domicile, terrorisée par cette brique de jus d'orange perdue dans le frigidaire pendant un mois et dont la durée de vie moyenne n'excède jamais une journée pleine, gourmandise de son époux oblige. Elle imagine le pire, elle craint l'horreur à venir.

Terrorisée, voilà une femme apeurée qui se réfugie chez l'assistante sociale de la ville puis dans une structure de mise à l'abri pour femmes enceintes avant de franchir notre porte.

La première fois, je prends contact seulement: elle me dépose cette histoire, le regard d'une bête traquée, dans les larmes. La conciliation de divorce est entamée, triste expression, son titre de séjour bientôt expiré: je lui redonne ce rendez vous de 17H ce vendredi avec ses documents administratifs.

17H  Elle est là, m'attend sagement dans cette rotonde triste, sur cette unique chaise, une pile de magazines où se chevauchent Metro, Voici et Biba. Elle m'attend, je la vois à peine, trop préoccupée à organiser mon accompagnement de lundi matin qui s'annonce épique, presque agacée de savoir que la journée n'est pas finie.

17H30 "Ca ira vite, me dis-je. je regarde ses papiers, j'organise les démarches à effectuer la semaine prochaine et hop là, je file soulager la baby-sitter, si chèrement payée."

Coup de massue: son titre de séjour expire le lendemain, samedi: c'est ironique de penser que la préfecture puisse recevoir le public un jour chômé.

Rien n'a été fait: pas de convocation, rien, aucune démarche enclenchée. En proie à son divorce et à des contractions précoces, elle n'a pas pu s'y rendre. Mais son avocat? Elle lui en a parlé mais le droit des étrangers, c'est pas son créneau. Les travailleurs sociaux? "On peut rien faire pour vous" Hein? me dis je.

Bon, je sens déjà que la moutarde me chatouille car la préfecture, je vais devoir me la farcir. Y'a une semaine j'étais à celle d'un département voisin, bientôt ce sera celle du deuxième voisin...Je vais bientôt pouvoir faire un guide sur les meilleurs accueils du service public pour les étrangers.

La moutarde me chatouille, seulement. Avec tout le flegme qu'il me reste ce vendredi à 17H45, j'appelle ma copine de galère, juriste de pointe, spécialisée en la matière, pour qu'elle me confirme ce que je crois déjà savoir mais avec la question "quid de la régularisation dans une préocédure de divorce".

J'ai quelques scrupules à l'appeler, quoique...je ne m'y attarde pas vraiment: enceinte de 8 mois, elle aura plaisir à me donner un petit coup de main. Pour mon bonheur et mon malheur, elle répond.

Situation exposée, je manque de tomber de ma chaise: c'est lundi ou jamais qu'il faut s'y pointer au paradis des étrangers de France. Pas mardi, ni mercredi mais lundi. En gros, il aurait fallu y aller hier car la fin de drois lui pend au nez et donc mise en péril de cette marocaine terrorisée avec ses bébés rejetés.

18H. Je lui explique la situation, quelque peu génée par l'émotion que cela peut susciter pour elle et ses bébés. Elle reste calme mais lundi c'est pas possible: elle a son echographie de contrôle. Tant pis, faut décaler, insistera ma copine de galère. Ok, ok, je baisse les armes, réunis avec elle les documents: c'est une femme consencieuse, ca va vite. Je m'affole autour de la photocopieuse, mon chef ne comprend rien à ma tête car je bascule entre fureur et satisfaction d'avoir lever ce lièvre, comme un flic fouille merde avec son indic'.

On doit décaler l'écho: la sage femme  n'y comprend rien, le rdv a été difficile à prendre, ca craint pour la Maternité. Je m'en fous de ces considérations, c'est une écho, on va pas en faire un drame, persuadée au moment que le drame c'est moi qui le vis et qui pense pouvoir l'éviter pour elle et ses bébés. Je gagne ce combat misérable contre médical et social, forte de penser que c'est maintenant ou jamais, forte de rappeler que si je pouvais éviter d'y aller lundi, je le ferais car un accompagnement j'en ai déjà un!

Mais je me remets entièrement à ma copine de galère: plus fiable sur les conseils, tu meurs.

J'appelle quand même ma baby sitter et je songe à réclamer 9€ de plus ce mois-ci pour frais professionnels supplémentaires.

18H15 Je la retrouve dans mon bureau, la mine déconfite, les yeux humides. Je m'excuse de lui donner tant d'émotions et de stress, positivant la situation car enfin, la préfecture, on va y aller après tout. Elle me dit "non, non, ca va aller, ce n'est pas ça mais je suis émue. Voyez-vous personne n'avait jamais courru pour moi auparavant."

Je reste interdite avec la force de répondre toutefois "J'ai l'air de courir comme ça mais non je ne cours pas. Vous allez découvrir ma façon de travailler , vous allez vous habituer".

Et elle de répondre: "Oui mais je ne veux pas vous embêter. Ce n'était pas prévu."

Et moi de terminer:" Je ne vais pas vous mentir, mon lundi est bousillé et alors? C'est vous et vos bébés qui comptez, votre avenir à tous les 3, pas moi"

Une réponse qui me laisse un peu perplexe, quand même....

Une vérité m'est apparue, clairvoyante: montrer du doigt les dispositifs et leur carence c'est confirmer que ce boulot ne sert à rien sinon écouter les gens et leur dire sans cesse "Ca ne va pas être possible".

De vous trouver un logement? Un emploi? Des thunes pour éponger vos dettes? Vous protéger vous et vos enfants? Obtenir des papiers?Lutter contre la dépression? Le racket? D'une vie de merde?

CA NE VA PAS ETRE POSSIBLE ou au prix de quelques sacrifices: d'années, de compromission de boulot de merde en boulot merdique, de 50€ par çi à 100€ par là, de changer de quartier mais là faut trouver un logement alors faudrait pas trop en demander...

Alors cette profession se résume t elle à écouter les gens, hocher la tête en signe d'assentiment, ne pas détourner le regard face aux larmes et dire avant de mettre fin à l'entretien "ca ne va pas être possible à moins que..."

A moins que quoi? Que vous repensiez vos priorités, que vous chauffiez un peu moins votre appart' pour vos économies et la planète s'en sortira mieux (Soyez citoyen de la planète!), que vous arrêtiez d'acheter des fringues de marque à vos gamins (ca soignera le racket), que vous acceptiez de faire 2h de transport pour bosser 4hrs dans la journée, d'arrêter l'alcool (pas bon ni pour vous ni pour la sécu) et votre vie de merde sera un peu moins une vie de merde!

Formidable ce boulot où l'on enseigne à l'autre à supporter son existence misérable en la rendant plus conforme à la pensée populaire. Mais est ce suffisant pour se satisfaire de sa journée de travail?

N'oublions pas qu'au même titre que la force publique, être travailleur social c'est aussi participer au bon ordre public: calfeutrer la misère, l'accueillir, la temporiser c'est aussi éviter que celle-ci n'aille hurler dans la rue des jolis quartiers ministériels: c'est garantir l'ordre de la société.

Alors que nous reste il comme élément de contentement, si ce n'est mettre un peu d'ordre, à l'échelle individuelle, dans tout ce capharnaum?

Et bien, loin de toutes les idées reçues qui habillent tant de consoeurs, l'assistante sociale n'est pas si impuissante que cela. Dirions nous un tabou?

L'assistante sociale est détentrice d'un pouvoir qu'elle est libre ou non d'exercer et qui est loin de respecter les règles déontologiques, académiquement apprises à l'école.

L'assistante sociale, dans son petit bureau de petite employée, va, de ses oreilles subjectives et de son esprit peut être étriqué, décider qui "mérite" de bénéficier de son temps et de son énergie. L'assistante sociale est comme tout à chacun, sujette à des périodes de ragnagnas ou d'obscurantisme mais ayant le "pouvoir" de ne pas faire respecter les droits fondamentaux de chacun.

L'assistante sociale a le pouvoir de réléguer au fond de son bureau le dossier qui la gène ou la dérange parce que le monsieur ne sent pas très bon et qu'il tient des discours conformes à ceux du FN.

L'assistante sociale a le pouvoir de  laisser son imagination courir et vagabonder lorsqu'un enfant aura des gestes équivoques, aura la légitimité d'affoler tout le monde, de contacter la Brigade des Mineurs parce que "son petit doigt lui aura dit que tout ca c'est pas très net quand même".

L'assistante sociale a le pouvoir d'écrire la vie des gens, de la sublimer par un écrit de qualité ou de la dilapider, à coup de syntaxes et de grammaires malhabiles.

L'assistante sociale a le pouvoir de vous obtenir un logement (et oui!) parce qu'après vous avoir dit "ca ne va pas être possible", sort elle un dossier de son tout p'tit bureau pour le remplir avec vous ou se lève t elle pour vous serrer la main?

L'assistante sociale a le pouvoir de vous permettre de rencontrer des gens qualifiés si vous êtes dépressifs, femme battue, toxicomane ou au RSA pour rendre votre vie de merde un peu moins merdique ou vous écoute t elle sans fin déblatérer pour ne rien vous proposer et aller s'enfermer elle-même aux chiottes pour pleurer?

Parce que soyons honnête: ce qui fait mouiller les assistantes sociales, ce n'est pas là où résonne leur impuissance mais où s'exerce leur pouvoir...et qui selon les mains dans lequel il est mis, est capable de très grandes ou de très mauvaises choses...

Et ca, cela ne peut plus être possible...

ASH, comprendre "Actualités sociales Hebdomadaires", la revue de la semaine lu par tous les professionnels du social, l'équivalent du Monde, pour les plus avisés:

la Bible, la référence, que l'on feuillette sans lire vraiment mais qui donne une contenance, une intelligence, une connaissance relative de ce qui se trame de pire (rarement de mieux) dans nos politiques sociales....

Le vendredi, c'est le jour des ASH au même titre que le 6 du mois c'est le jour des allocs à La Banque Postale...

Une fébrilité montante pour découvrir avant tout le monde les annonces de l'emploi de la semaine avant même de regarder les titres souvent déprimants (cette semaine: le rapport annuel de la Fondation Abbé Pierre). Un magazine qui est passé du papier journal format détachable, tout tâché, au papier glacé, indétachable, mais qui affiche inlassablement ces couleurs blanches et bleues et son éternel "aide mémoire du travailleur social" faites de chiffres incongrues sur les nouveaux plafonds des droits sociaux et de sigles incompréhensibles (ASS, ARE,RSA, IJJ...)

Un objet éditorial tellement passionnant qu'il en devient assommant: le luxe de sa possession résidant dans le simple usage de ne pas le lire...

Mais aujourd'hui, 1ère date anniversaire de ma dernière embauche, j'ai reçu comme cadeau, ce précieux ouvrage...Pour la première fois, depuis un an, j'ai eu entre mes mains ce sésame, désiré depuis tant de mois, objet de tant de sollicitations auprès de ma direction: sensation jouissive, sens exacerbés au toucher et à la vue, de retrouver ce vieil ami du vendredi...

Car après une période de dépendance de plusieurs mois où l'attente fébrile du vendredi me laissait espérer d'autres horizons professionnels, la choc brutal: un changement de poste avec  une abstinence forcée sans possibilité de me soulager, faute de crédit suffisant et donc d'abonnement.

Un an d'ignorance quasi totale, un an d'exclusion au terme duquel je commençais à perdre ma dignité d'assistante sociale, souffrant de ne plus savoir ce qui se passait chez le voisin (entendre l'institution qui ouvre, recrute...), un an tenu à l'écart des projets de lois les plus incongrus, insultants ou inutiles. 

Retrouvé, je l'ai retrouvé...en réunion, et malgré cette impolitesse, je l'ai feuilleté, caressé, lu et relu, comme jamais je n'avais lu un ASH de ma carrière...Lu les chiffres de la Fondation Abbé Pierre, lu les annonces, l'accouchement sous X, le projet de loi sur l'immigration (merde! Encore une....) ect, ect...détaché le fameux aide mémoire pour l'afficher dans mon bureau et constater malgré ce temps, que rien n'avait beaucoup changé...

Mis à part que j'ai lutté encore une fois de ne pas me déprimer sur le rapport de la Fondation mais rassurée à la fois sur mes incapacités à trouver des hébergements ('"je suis une bonne AS, c'est la faute au système"). D'ailleurs, quelle AS ne s'est pas cachée un jour derrière les failles du système pour exprimer son impuissance, ou pire même, ses propres erreurs?

Malgré cette inertie persistante, j'ai mes ASH alors il fait beau, aujourd'hui...parce que ses petits plaisirs me permettent d'en attendre de plus grands, des sourires des bébés à celui des mamans quand sera venu le temps de leur départ, le temps de leur re-naissance...

Jusqu'où doit on supporter l'insupportable, jusqu'où peut on préserver la douceur câline que l'on revendique, faite de concessions , de rondeurs, de compromis? Quand pouvons nous s'autoriser à dire à un con qu'il est con, à un malhonnête qu'il est malhonnête, à un branleur qu'il est un branleur????

En bref, quand pouvons nous cesser de nous excuser de nos colères, quand pouvons nous nous donner l'autorisation d'être aussi con, sadique que l'Autre que l'on ménage, par pure acquis de conscience? Etre égoïste, être bête de temps à autre marque t il un signe d'intelligence?!

Que cela soit avec les usagers ou dans la vie, simple civile, l'éthique devrait l'emporter malgré tout, l'idéal déontologique que l'on se donne, pour se supporter soi-même, devrait surpasser toutes les malveillances, contempler à distance ces misérables aspects, pour certainement se donner bonne conscience et se dire toujours à demi-mot "Je suis meilleure que cette médiocrité".

Les questions sont multiples: pourquoi tant de malveillances? Mon périmètre de sécurité n'est il pas assez gardé? Suis je donc si naïve pour laisser entrer un loup dans ma bergerie et le regarder dévaster ma prairie, sans broncher, ravalant ma colère, confirmant le fait que "je suis toujours toute seule au monde!!!!!!!!!!!!!!"

Mais une bonne colère ca fait du bien car c'est aussi dire à un con que non, on n'est pas aussi con que lui....

Alors oui, il est facile et bête à la fois de proclamer que:

-Y'en a marre de cette quantité de branleurs qui nous entoure, de ces tas de bien-pensants, enfermés dans leur certitude et leur univers, assainant à coups de phrases ampoulées, aux arguments futiles, leur vérité absurde.

-Y'en a marre de cette quantité de pseudos insoumis qui en réclament du système d'aide sociale, de l'économie équitable, de l'égalité des chances et qui sont les premiers à calculer leurs avantages, à faire leurs dossiers, logement social et allocations, pour faire des économies médiocres pour continuer à partir à l'autre bout du monde, contempler la misère des autres, larme à l'oeil et le coeur de travers, parce que c'est plus facile d'y trouver sa place que dans notre société qui marche à l'envers.

-Y'en a marre de cette quantité de bourgeois, bohêmes ou bien nés, qui s'enthousiasment de faire plus de trois gosses, en apprenant que la CAF les félicite de baiser suffisamment (et correctement?)

-Y'en a marre de ces travailleurs sociaux, plus crades, plus toxicos, alccolos et fous, que la misère dont ils ont la charge, et qui pestent contre le moindre signe de richesse, où leur dire bonjour c'est déjà s'excuser d'avoir l'haleine fraiche.

-Y'en a marre de ces illuminés, auto-proclamés artistes, qui détiennent le sens du monde, qui crament leur forfait et leur énergie à déblatérer leur langage informe à des oreilles studieuses, sous prétexte que l'expérience des années leur donne alibi d'assommer les autres.

-Y'en a marre des paroles sucrées, des promesses jamais tenues quant toi tu t'échines à les respecter, paroles sucrées noyées sous un tas d'ordures de bonnes intentions affichées.

-Y'en a marre des proverbes à la con exprimés et expliqués, parce qu'on ne sait pas s'exprimer soi-même et que l'usage des mots emprunté à l'autre donne une contenance  soi-disante intelligente.

-Y'en a marre des faux-semblants, des dérivés de l'humilité bien pensante, des "je suis de gauche et je t'emmerdes" et des "je suis de droite et je t'emmerde aussi", à coups d'articles web médiaticos-scandaleux pour ameuter les foules "Regardez, regardez donc ce scandale" pour faire pâlir les foules que l'injustice c'est vraiment dégeulasseeeeeeee!!!!!!!!

Parce que oui, j'en ai marre du manque d'humilité et de délicatesse où le mot "tact" n'existe plus, la pudeur n'est plus de mise et où ça n'arrête pas d'avoir une opinion, un avis, parce qu'il faut PENSER, vous dis-je à défaut de se penser soi-même...

A tous, pauvre superAs que je suis, simple citoyenne, svp, ayez un peu plus d'humilité, artistes, bobos ou que sais je, car quand la misère et la grande détresse sont là devant vos yeux, face à vous, plus de proverbes, plus d'idéaux grandioses ou de droits sociaux, quand la souffrance explose, dans la voix d'une tchétchène et de ces enfants malnutris, on ne pense plus, on ressent et là, on se sent vraiment comme une conne.

Alors, loin de moi de penser, par le prétexte fallacieux "moi je vois alors je sais mieux que toi" parce que pour le coup, con je le serais aussi (en même temps, pourquoi pas?), loin de moi prétendre avoir un savoir que d'autres n'ont pas, loin de moi l'envie de baratiner à coups de culpabilité mal placées mais il serait peut-être bienvenu que chaque con reste à sa place: ca emmerderait moins le con d' à côté, pour une fois.

Au terme d'un si long sommeil de presqu'un an, Ipgigénie s'éveille en douceur et non sans douleur. Elle hésite encore à tendre son visage et sa fille au soleil ou à demeurer dans la nuit, attendant l'inéluctable: la sortie de son bourreau et la perte de son enfant, qu'elle pense si proche...

Iphigénie va nous quitter, sa belle enfant sous le bras: elles vont nous quitter ensemble pour partir affronter la vie qui les attend.

Malgré l'investissement et le travail fourni, la sortie souhaitée ne sera pas celle que nous attendions tous, avec et auprès d'elle. La sortie sera chaotique, en attendant meilleure, faite de samu social et d'autres petites choses, pour atténuer le choc de la réalité qui les attend.

Dans ses larmes silencieuses, Iphigénie n'aura jamais été si belle: son regard s'est éclairé, son sourire est moins timide et dans la peur qui l'étreint face à l'avenir, elle redresse malgré tout ses épaules, pour elle et son enfant.

La protection juridique est en cours assurée par une avocate, juge aux affaires familiales et des enfants, un lieu protégé est en attente et nous continuerons, fait exceptionnel, à tenir un regard bienveillant durant les semaines à venir.

Malgré une attente déraisonnable, le constat est cruel: quelle protection pour toutes les Iphigénies d'aujourd'hui  et demain?

Comment accompagner la culpabilité de ces femmes quand le système  d'aide et ses manquements valident lui-même  ce sentiment?

Iphigénie m'a touche, bouleversé car ses yeux tristes, son visage apathique et ses mots en disaient long sur son intelligence et sa sensibilité, dissimulant certainement d'autres douleurs antérieures qu'elle garde cachées en elle-même.

Iphigénie avec ses peurs, ses espoirs et cet amour impossible et destructeur n'était pas une pâle incarnation d'un romantisme désuet, d'une poésie surrannée où l'amour est plus fort que les normes sociales, transcendant la psychée dans une apothéose de sentiments douloureux.

Iphigénie n'est pas le symbole des violences subies par les femmes, ni celui de l'amour impossible. Elle est seulement Iphigénie, pétrie d'ambivalences, de sentiments contradictoires, de quête affective sans limite.

Iphigénie est belle et douloureuse, son port de tête est gracieux mais elle n'est pas un personnage fictif, décrit par de douces mélopées syntaxiques. Elle est vivante mais immobilisée par la peur de cet homme maléfique pour elle-même, par cet avenir si incertain qui se dessine.

Car même s'il est aisé de plaquer de jolis mots, de jolies images sur ce qu'inspire Iphigénie à mon imaginaire, il n'est souhaitable à personne de connaître son chemin: celui du passé et celui à venir. Il n'est souhaitable à personne de prétendre s'en identifier car cette possibilité ne relèverait que d'une juissance malsaine, d'une outrangeante impudeur.

Mais au delà de toute sa mélancolie, Iphigénie a atteint mon coeur de femme, elle m'a saisit, m'amenant à la rassurer, la protéger avec les armes juridiques dont je disposais.

Elle a réveillé en moi une conscience féministe que j'ignorais, bouleversant mes entretiens et mes repères, m'invitant sans cesse à être près d'elle et contre elle, pour mieux la réveiller et l'éveiller face à l'avenir.

Comme certains hommes avant elle et comme d'autres femmes après elle, elle m'a donné de ces choses qui font la différence dans ce métier, de cette inégalité d'investissement auquel aucun professionnel n'est exempt mais qui nous donne davantage que les effets limités de notre simple action sociale. 

De ces choses que jamais elle ne saura, au prix de sa souffrance, de ces choses qui feront certainement de moi, une meilleure assistante sociale et une meilleure femme...